MIERDA

Nose porque no puedo hacer lo que tengo en mente, hace cinco minutos atras, se me vino la idea de ir a caminar nose donde, sentarme, digerir todo lo toxico y puro que traiga el aire, quiero sentarme, ensuciarme las manos con tierra, tanto que las uñas lloren, si! como cuando era un pendejo, deseo escribir tanta basura, pero basura mia, basura de la cual me sienta orgulloso, y solo yo aprecie, porque mientras mas me doy cuenta estoy menos preciando lo que hago por criticas basadas en diferencias de gusto... quiero volver a sentirme pleno con lo que hago, quiero concretar pensamientos, ME IMPORTA QUE ME IMPORTEN COSAS QUE NO TIENEN IMPORTANCIA, quiero volver a ser al que todo le importaba una mierda.

dejemos que

Un final poco probable, un final desconcertante, frustrante para el escritor que no tuvo control de su propia historia, el co protagonista genero una sub historia y decidio por si mismo, emorragia de tinta sobre la mesa que se escribia este libro, emorragia de huida sobre ideas que ya no son las misma, el idear en conjunto no le satisface, pero... ¿que hay del escritor?

porfavor

He intentado detenerme para tomar un respiro, he pensado mas de cinco veces dentro de un minuto en si debo replantear mi camino, creo que la estrategia que tenia en un principio el destino se ha empeñado en manosearla, si materializara como me siento no dudaria en desaparecerlo, edificaria mis sueños, esos que me mantienen tan despiertos, esos que dan la fuerza de no sentir temblores en mis manos derrotandolas a que se bajen, mi anatomia sentimental malas circulaciones tiene, no me di el tiempo suficiente de pensar en crear bien eso, debo detenerme un momento, necesito parar, no quiero esta intensidad, no quiero que mi intensidad derrote a mis pasos y me impida respirar.